Entre Freud e Kant

A salvação a qual procuro
Não mora numa casa ensolarada
Mas num quarto sempre escuro.

A salvação a qual procuro
Não reside em prece, em carne morta;
Mas em ter um tal controle do impulso.

A salvação a qual persigo
Nada tem a ver com aqueles
Que se julgam merecedores de outro céu,

Nem com a vida em cativeiro,
Nem com a morte em redenção,
Mas sob a liberdade de escolha
Que ocupa toda a forma pura de razão.

Sou apenas Um

Para Rafael Orcelli

Seu eu não fosse Tu
Já não seria apenas Eu.
Pois meu espírito se funde
Na tua paz, na tua luz,
E nalgum momento se mistura
E se confunde com o teu.

Se eu não fosse tu
Meu tempo não seria meu.
E meu ser já não teria mais espaço.
Pois pelas velhas ruas onde passo
Não caminho cega e nua,
Caminho agora em firme passo.

Se eu não fosse tu
O amor que tenho não seria teu.
Seria de qualquer que visse a pele nua,
Que confunde o corpo e a mente.
Pois se me defino tua simplesmente
É porque me faço em tua alma plenamente.

Diário

Muitas coisas passam
Ali onde os meus pés se passam.
E entre as coisas que caminham
Um pensamento fixo se encarrega
De fazer a mente fria e dolorida.

Não sei por onde a vida vai,
Mas tenho tido medo do futuro,
Das idéias descabidas,
Das pessoas coloridas
E das feridas que não curo.

Quando o sol nasce tão baixo
O dia é sempre todo baixo,
O dia é sempre todo cinza.
E as folhagens se acumulam
Na calçada que não tem pazinha.

Quando sinto a vida assim
– E tenho sentido há muito tempo –
É que me vem à mente o velho pensamento:
Meus Deus,
Será que eu ainda tenho salvação?

Diário II

Quando eu era mais novinha
Achava que as coisas
Se encaminhavam pela vida,
Que voavam como o vento
Que se partiam sozinhas.

Mas o tempo me passou!
Levou aqueles que eram bons,
Deixou alguns quase tão bons,
Trouxe de volta velhas dúvidas,
Sob a lente sempre nova da idade.

Puts!
Eu pensava que estar em crise
Era coisa manhosa de gente nervosa.
Mas não sei se é bem verdade
Que as ideias que caminham sozinhas
Voltam mortas com tempo.

Eu sei

Um disparate,
Um desatino:
Um chocolate,
Um capuchino.

O problema
De ser ensimesmado
É que a gente acredita
No que imagina:
Misturando o concreto
E o abstrato!